Zwanzig Jahre Literaturunterricht haben mir vor allem eines gelehrt: Schüler lesen besser, wenn sie wissen, wo die Geschichte spielt. Nicht "wissen" im Sinne des Besuchs des Ortes, sondern wissen im Sinne des Verständnisses des Ortes als eine Reihe von Bedingungen — historisch, klimatisch, wirtschaftlich, sprachlich — die bestimmte Geschichten möglich und andere unmöglich machten. Ort ist kein Hintergrund für Literatur; er ist Argument. Die Karte ist keine Ergänzung zum Text; sie ist ein Schlüssel.
Ich kam zu dieser Überzeugung langsam durch das Scheitern. Ich unterrichtete García Márquez' Hundert Jahre Einsamkeit vier Jahre lang, bevor ich anfing, Karten von Kolumbien an die Tafel zu legen. Der Roman war, wie ich langsam erkannte, ohne sie unverständlich. Als ich anfing, ihn mit Karten zu unterrichten, verstanden Schüler, die gekämpft hatten, plötzlich.
Was der Ort lehrt
Literatur ist unter anderem eine Aufzeichnung davon, wie Menschen auf ihren Aufenthaltsort reagiert haben. Jede große literarische Tradition ist untrennbar von ihrer Geographie. Der russische Roman ist undenkbar ohne die russische Steppe. Der norwegische Roman ist untrennbar von seinen Fjorden und seiner Dunkelheit. Der japanische Roman ist untrennbar von der Erfahrung einer intensiv kultivierten Inselnation.
Die Karte als pädagogisches Werkzeug
Am ehrgeizigsten ist die vergleichende Übung: zwei oder mehr Romane aus derselben Region aus verschiedenen Epochen kartieren und bemerken, wie dieselbe Geographie über die Zeit unterschiedlich bewohnt und unterschiedlich signifiziert wird. Das Tokio von Sōsekis frühen Meiji-Romanen ist geographisch ähnlich aber experientiell entgegengesetzt zu Murakamis Tokio.
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