Es gibt eine besondere Desorientierung, die entsteht, wenn man in einer Stadt ankommt, die man bereits gelesen hat. Ich betrat Istanbul zum ersten Mal nicht als Tourist, sondern als jemand, der zurückkehrt — denn Orhan Pamuk hatte mir bereits den Nebel über dem Bosporus gezeigt, den Hüzün, der in den abblätternden Fassaden Beyoğlus wohnt, die Melancholie, die weder Traurigkeit noch nur ein Gefühl ist, sondern etwas sowohl Älteres als auch Architektonischeres. Ich hatte die Stadt gelesen, bevor ich sie sah. Und als ich sie sah, fand ich keine Bestätigung, sondern Komplikation. Die Stadt war mehr — unordentlicher, lauter, lebendiger, weniger elegisch — als jedes Buch. Das heißt: Literarische Geographie lehrt Sie, wie man überrascht wird.
Die meisten Reiseführer behandeln eine Stadt als eine Sammlung von Objekten: Gebäude, Museen, Restaurants. Literarische Geographie behandelt sie als eine Sammlung von Blicken — verschiedene Menschen, die in verschiedenen Jahrhunderten dieselben Straßen betrachten und unvereinbare Dinge sehen. Das Kairo, das Naguib Mahfouz in den 1940ern aus seinem Al-Gamaliya-Viertel sah, ist eine andere Stadt als das Kairo seiner späteren Romane: gebrechlicher, ängstlicher, gefangen zwischen Tradition und Transformation. Beide Kairos sind real. Literatur gibt Ihnen gleichzeitig Zugang zu beiden.
Die Karte unter der Karte
Jede Stadt hat mindestens zwei Geographien: die offizielle (Wahrzeichen, Bezirke, Postkartenperspektiven) und die literarische, die oft senkrecht dazu verläuft. James Joyces Dublin ist nicht das Dublin der Tourismusbroschüren. Es ist eine Stadt der Innenräume — Kneipen, Salons, Betten, das Innere von Leopold Blooms Geist — und seine Geographie ist eher psychologisch als räumlich. Ulysses zu lesen und dann durch Dublin zu gehen bedeutet, die Stadt verdoppelt zu sehen: die sichtbare Straße überlagert mit unsichtbarem Bewusstsein. Das Gleiche gilt für Kafkas Prag (eine Stadt der Labyrinthe und bürokratischen Schrecken), Dostojewskis St. Petersburg (die Stadt als moralischer Druck, gelbes Licht und erdrückende Armut), Baudelaires Paris (die Moderne selbst in Boulevards und Kaufhäusern sichtbar gemacht).
Die Städte, die das literarische Lesen am intensivsten belohnen, sind selten die erwarteten. Ja, Paris, London, New York — aber auch Kalkutta in den Werken von Rabindranath Tagore und Amitav Ghosh, Beirut in Elias Khourys zerstörtem und wiederaufgebautem Das Tor zur Sonne, Buenos Aires wie Borges es sich vorstellte — eine labyrinthische Bibliothek, überlagert auf eine Stadt der Einwanderer.
Wie man einen literarischen Reiseplan erstellt
Die Methode, die ich über Jahre des literarischen Reisens entwickelt habe, ist diese: Bevor ich irgendeinen Ort besuche, lese ich mindestens drei Bücher, die dort spielen, aus verschiedenen Perioden und, wenn möglich, verschiedenen sozialen Positionen. Für Tokio las ich Natsume Sōsekis Kokoro (1914), Yasunari Kawabatas Stimmen der Berge (1954) und Haruki Murakamis zeitgenössisches Tokio. Was entsteht, ist kein einzelnes Tokio, sondern ein Palimpsest — Schicht um Schicht von Stadt, jede durch die anderen lesbar.
Dann gehe ich hin und wandere ohne Reiseplan. Literarische Geographie geht nicht darum, die Orte zu besuchen, wo Szenen stattfanden. Es geht darum, Ihre Wahrnehmung zu schulen. Ein Leser von Mahfouz bemerkt das Licht in Kairo anders. Ein Leser von Pamuk findet das Gewicht der Geschichte in Istanbuls Steinen. Ein Leser von Borges erlebt Buenos Aires als unerschöpflich labyrinthisch.
Die Städte, die zurücklesen
Es gibt noch eine weitere Sache, die literarische Geographie lehrt, und es ist die desorientierendste: Manche Städte lesen Sie zurück. Sie wurden so intensiv, von so vielen Schriftstellern vorgestellt, dass das Ankommen in ihnen sich anfühlt, als würde man eine Figur werden. Ich spürte es in Wien — zu viel Freud und Zweig und Musil, die Stadt eines verlorenen Europas, die in der Literatur mächtiger existiert als in jeder lebenden Straße.
Literatur ist niemals das Territorium; sie ist eine Art, auf das Territorium zu achten. Gut genutzt macht sie Sie zu einem sorgfältigeren, bescheideneren, staunenswürdigeren Reisenden.
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