Das wichtigste Gespräch, das unsere Leserunde je hatte, war über ein Buch, das wir fast nicht gelesen hätten. Wir hatten uns drei Jahre lang getroffen, eine Gruppe von acht Menschen, die sich gut genug kannten, um in angenehme Gleise eingefahren zu sein. Eine neue Teilnehmerin schlug Chimamanda Ngozi Adichies Der Halbmond scheint vor. Einige Menschen waren unsicher — es war lang, es handelte von einem Krieg, den sie nicht kannten, in einem Land, das die meisten von uns nicht genau auf einer Karte hätten zeigen können. Wir lasen es. Danach war nichts mehr dasselbe.
Ich meine das nicht dramatisch. Was passierte, war interessanter und gewöhnlicher: Wir entdeckten, dass ein Buch uns vorübergehend unwissend machen kann, und dass vorübergehende Unwissenheit einer der nützlichsten Zustände ist, in dem sich eine Lesegruppe befinden kann.
Das Geschenk des Nicht-Wissens
Wenn dieselbe Gruppe Adichie über den Biafra-Krieg oder Orhan Pamuk über Istanbul in den 1970ern liest, wird der Experten-Überprüfungsmodus unverfügbar. Niemand in den meisten westlichen Lesegruppen kann überprüfen, ob Adichies Darstellung der Igbo-Sozialdynamik korrekt ist. Das Ergebnis ist eine andere Art des Lesens: aufmerksamer, bescheidener, echter fragend.
Was sich im Leser verändert
Nach drei Jahren des Lesens von Weltliteratur als bewusste Praxis habe ich spezifische Veränderungen in den Lesegewohnheiten unserer Gruppe bemerkt. Wir sind misstrauischer gegenüber der einzelnen Geschichte geworden: Wenn wir einen nigerianischen Roman lesen, wollen wir noch drei weitere lesen, um die Vision eines Autors nicht mit der Erfahrung eines ganzen Volkes zu verwechseln. Wir sind neugieriger auf unsere eigene Kultur als eine Kultur geworden — als eine unter vielen.
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